I
São fragmentos que comemos
São fragmentos que engolimos
São fragmentos que colidem
Com outros fragmentos
Para formar a colcha
De nossos pensamentos
II
Há uma hora
Em que se pergunta
O sentido das coisas
E descobre-se que na vida
Não importam exatamente
Estes sentidos, mas
Os sentidos que as pessoas
Colocam nas coisas
E não se sabe
Se realmente
As coisas possuem sentido
Ou elas possuem sentido
Só porque se pergunta
O sentido das coisas.
A semente do teu girassol é o indício negro de toda luz já almejada.
Com certeza, esse texto é de Loren! hehe
ResponderExcluirIndubitavelmente, de Loren :P
O sentido das coisas, importa ou nao importa?
Eis a questão ;*
ahuHAHAHAUHAUHA
ResponderExcluirFala sério, sentiu saudadades dos meus poemas né?
Brigada pelo comentário!^^